Despropósitos Homínidos

Cuando escribo poesía, o cosa parecida a eso sin serlo, es evidente que no realizo ningún tipo de medida que se preste, ni me someto a estructuras del presente o del pasado. Lo siento. Lo siento profundamente pero con mis poesías , simplemente, grito  en cierta forma y manera intuitiva. Hasta es posible que instintiva.

Toda mi poesía, patatera o sedimento, también puede entenderse como una pequeña intuición que se desarrolla en el tiempo de mi absurdo antropomorfo. Lo siento de nuevo, pero tecleo. Ahí voy hoy.

Huelo desde la conciencia

Si existe, o es esencia,

Un algo perturbador,

Desde un siempre.

Atiendo desde mi mente

Que algo pretende

Ausencia de sino,

En despropósitos.

Busco desde hace tiempo

En mi camino perdido

Un sentido a tanto ego

Rampante.

Estoy cansado,

Firmemente,

De tanto Dios humano

En la tierra de bichos.

Guerras, matanzas

Desde injusticias

Despropósitos, desequilibrios,

Mundo enfermo, en Mafalda.

Absurdo tras absurdo,

Pendejo tras pendejo,

Ladrones tras ladrones

Simplemente, matones.

Siento matones disfrazados,

Egoístas condenados,

Perturbados con poder de facto.

Enfermos de ego en refugio.

Me duele la incapacidad

De ser felices con otros

Resolver conflictos hablando

Negociando entre iguales.

No hay iguales,

Es fantasía.

Solo hay jerarquías

Entes sobre Entes.

Almas perdidas.

No hay iguales,

Es fantasía.

Solo hay charlatanes

Entes entre Entes.

Almas. Perdidas.