Cien euros

Foto bajada de Internet. Gracias a su autor.

Desde hace tiempo las portadas de los periódicos no tienen desperdicio. Es sorprendente, aunque el propósito aparente sea vender más periódicos, leer titulares como este:

El Parlamento sube el sueldo al presidente 

y los portavoces adjuntos .

(Portada del Diario de Sevilla del 30 de Mayo de 2013)

Y, para tocar más las gónadas a los pobres, indica más información básica. En la parte superior del titular, dice:

ACUERDO DE LOS TRES PARTIDOS DE LA CÁMARA ANDALUZA (35)

Y en la parte inferior del titular, dice de nuevo:

, Las dietas semanales por manutención de Manuel García pasan de 500 a 600 euros.

,Algunos de los adjuntos cobrarán hasta 1200 euros más que a principios de año.

Entre carcajadas me voy a la página 35, y continúo riéndome mientras leo información más detallada. Con problemas respiratorios veo la tabla de la página 35, una tablita que expresa el régimen económico y las ayudas de los diputados... Leo y me quedo de piedra. El tiempo se para, lo objetos desaparecen, la realidad se perturba, los sinos fluctúan y, para terminar, defeco...

Me parece muy triste observar como estos señores , con un salario BASE de 3020,29 euros, no tienen suficiente. Recuerdo que cuando me iba al quinto garete, por no expresar otro lugar, para montar antenas colectivas en viviendas VPO, llegué a percibir la friolera de 10 euros diarios para los almuerzos. Es decir, la friolera cifra semanal de:

-¡40 euros!

Pues, cuando estábamos lejos (a más allá de doscientos kilómetros de casa) la empresa nos pagaba la comida de lunes a jueves y el viernes, felizmente, hacíamos jornada intensiva, o solo habíamos trabajado hasta el jueves (pues las horas semanales se habían desarrollado en cuatro días).

Supongamos una cifra semanal de 50 euros y, por cortesía parlamentaria, multipliquemos por dos la cifra.

Señores diputados:

-¡Con cien 'euritos' semanales van ustedes que se las pelan!

-¡Venga ya! Con la que está cayendo... ¡Ustedes no tienen vergüenza!

Con estos detalles ustedes demuestran lo evidente. Demuestran que son unos:

-¡Sinvergüenzas!

-¿Ustedes son demócratas ni 'ná'?

Señorías:

- Se comportan como señores feudales. Se comportan como nuevos burgueses. Sinceramente les digo lo mismo que decía mi profesor de matemáticas en el instituto:

- ¡Váyanse a coger coquinas!

El Sr. CHAMIZO tenía razón y, para tocar más las gónadas del pueblo, le han destituido como defensor del pueblo andaluz.

¿Era demasiado sincero con ustedes?

¡Hipócritas!

La clase política ha perdido el norte. Es evidente, y lo mejor que puedo hacer , a parte de seguir indignado, escribir, y observar el devenir del paisaje y del paisanaje, es reírme a carcajadas.

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJ ...-Glup...Ahora vuelvo, me ha entrado diarrea...

Deben ser las letras que respiro. Deben ser los humanos falsos que leo y observo. Debe ser que solo respiro hipocresía. Estoy cansado...

Señorías:

-¡Sus actos les delatan! -Ufff. Otra vez ... Otra vez al retrete-.

-¡Va por ustedes! -...Ui ,ui, ui, .que no llego...palominos-.

Brocas Anti-huracán II

Foto  bajada de Internet. 

Agradezco su tiempo al autor.

El compañero que me incitó a la idea de las 'brocas anti-huracán' está pasando unos malos momentos. Como poco puedo hacer por él, pues está de luto, dedico unos minutos a retomar ideas de como implementaría físicamente un sistema de brocas anti-huracán usando una flota de varios dirigibles , en principio, tetraédricos y con vértices en forma de zepelin.

¡Va por ti!  Compañero.

Evidentemente los dirigibles estarían sobre el huracán antes de su visible formación. Es decir, el sistema anti-huracán se basaría en una cuadrilla permanente de dirigibles , con sus tripulaciones, que durante la temporada de huracanes , muy localizada en el ciclo anual de nuestro planeta, circularía de manera preventiva, y con propósito interventor, desde una cota superior a los Ocho kilómetros. Digamos que las tripulaciones de esos dirigibles serían tripulaciones de vuelos prolongados.

¿Por qué?

Porqué, evidentemente, cuando el huracán esté formándose yo no me subo a un dirigible para meterme, por ejemplo, en un huracán de 450 Km de ancho. Creo que he sido entendido, y si no es así, ahí están los comentarios.

Consultado un documento en la red parece ser que la cota máxima de un huracán oscila entre los 8 y 10 km de altura. Esta circunstancia me da cierto margen para poder usar dirigibles con brocas, literalmente, perforadoras de nubes.

Estas brocas, que ya explicaré conceptualmente, forzarían, de manera localizada y controlada, la subida de humedad, y la subida de aire caliente, hacia la zona de aire frío, para evitar , de esta manera, la acumulación de energía . Favoreceríamos la convección natural del aire, rompiendo, literalmente, la interfase aire frío/ aire caliente y húmedo. Rompiendo la frontera que provoca la acumulación de energía termodinámica bajo un aire frío. Es decir, redundando, con las brocas forzaríamos la circulación de aire caliente, y vapor de agua, para evitar la formación del ojo del huracán.

Evidentemente esta idea es una idea conceptual que , como otras anteriores, irá creciendo capítulo a capítulo como hice con la idea del Ascensor Espacial Almeriense. Está muy claro que mi pensamiento libre de indignado perpetuo, y amante de la ingeniería libre, ahuyenta el posible sentimiento de ridículo. A mi me importan las ideas , no lo que piensen de ellas. Si no fuese así, no habría subido ninguna de las anteriores... Continúo un poco más después de autojusficarme como siempre (proceso necesario en mi sino).

Cada dirigible tendría un diseño poco usual pero basado en formas anteriores. Para aumentar su capacidad de carga , de cara a llevar dispositivos y suministros, y su seguridad, pues una tripulación resuelta debe sobrevivir a su trabajo(evidentemente), he pensado en una forma tetraédrica.

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Agradezco su tiempo al autor.

Cada dirigible de la cuadrilla sería un tetraedro cuyos vértices contendrían globos de Helio. Dichos globos de Helio tendrían la forma: Zepelin, para aprovechar las ventajas de su diseño histórico, vigente y ejecutado.

Uno de los vértices del tetraedro sería , junto a la cara opuesta a él, el encargado de iniciar el descenso de las brocas. Brocas que, evidentemente, explicaré en otra entrada. Pero, para adelantar conceptos patateros, la idea es muy parecida a la de una perforadora de petroleo, pero con materiales mucho más ligeros.

Las plataformas de petroleo perforan el suelo, y las cuadrillas de dirigibles perforararán las nubes obteniendo energía limpia.

Continuará.

.gif  bajado de Internet. 

Agradezco su tiempo al autor.

Señales De Duendes

Esta mañana ha llegado la Musa del Bosque con un ungüento para aplicar sobre la columna maldita, pero su llegada ha sido bloqueada por la puerta principal de la academia. No ha podido entrar en el centro porque la puerta, curiosamente, estaba cerrada. Estaba muy cerrada. Cuando la circunstancia ha llegado a la vista y oídos de alumnos y profesores, encerrados sin deseo, se han propuesto varias soluciones de apertura o escape pues, sinceramente, a nadie le gustaba sentirse encerrado y , menos aun, estar encerrado. En primera instancia se ha buscado a alguien externo que tuviese la llave, pero cuando la primera persona externa ha llegado a la cerradura, esta estaba tan magnetizada , o electrizada -para al caso da igual-, que nadie ha podido introducir la llave en su hueco. Era ,literalmente ,un imposible categórico. Ha habido gritos, aspavientos e indignaciones contra la puerta, cerradura y llaves (incluyendo a un cerrajero de La Gran Plaza). Rabias y esfuerzos no han servido para nada. En absoluto.

Al final, antes de llamar a los bomberos, hemos llamado a un Troll amigo, un compañero de otro curso que mide más de dos metros y pesa muchas arrobas. Él ha sido , mediante su inercia con breve carrera, el ejecutor de nuestro escape. Con un simple movimiento de decenas de mili-segundos, y previo aviso a los que estaban al otro lado de la puerta, ha arrancado una de las hojas de su sitio. Los bomberos, cobrando, habrían hecho lo mismo, y el compañero ha sido gratis.

Por la tarde , hace un rato, hemos descubierto , gracias a mi Musa del Bosque, que se trataba, sencillamente, de magia Sevillana. Se trataba de la magia de los duendes de Sevilla. Unos duendes que reclaman su sitio cerca del río. Unos duendes que piden su sitio. Ese sitio perdido entre tanto coche y tanta tecnología. La ribera del Guadalquivir siempre fue de los Duendes. Ellos estaban aquí antes que el hombre, con su pretendido dominio e inteligencia. Mi Musa del Bosque sabe todo eso, y creo que estoy bajo su influencia. De hecho me he acercado a ella para declararle mi amor y, diligente y educada, me ha rociado con spray de pimienta (después de decirme: NO, varias veces). Aún estoy rascándome y pensando, sinceramente, en mi sino.

Por cierto, no se os olvide respetar los deseos de los Duendes de Sevilla. Escuchadlos cuando necesiten ser escuchados, pues dan sus indicios. En mi piquiña, tras ser rociado con diligencia, mi Musa ha dicho que, para pacificar a los duendes, se van a colocar maceteros con flores rosas por toda la Avenida Marques de Pickman. Será un espectáculo precioso. Será un espectáculo Rosa.

Posdata: Una musa supone, para un escritor patatero como yo, la excusa perfecta para realizar relatos,o para justificarlos. Nunca, jamás, pretendo ofender a nadie, más bien todo lo contrario. Gracias por estar aquí.

La columna maldita

En el curso del paro, en que participo en estos momentos, tenemos asignada un aula con una bonita columna en el centro de uno de sus lados. Es la columna maldita que no está pegada a ninguna pared. Es una columna que permanece casi en medio del aula. La Musa del Bosque esta buscando aromas y ungüentos para hacerla transparente y cambiar sus perversas influencias. Todos los compañeros que están cerca de ella aparecen cada vez menos en clase. Aunque las razones de ausencia son diferentes, no deja de ser la columna maldita del alejamiento de los próximos. Quién está mucho tiempo cerca de ella, acaba lejos, acaba yéndose. A los simples hechos me remito de que los más próximos a ella, durante meses, están muy ausentes.

Desde el principio, desde el primer día, daba por saco con su verticalidad opaca, apiñando compañeros por un lado, y quitando visibilidad a los otros. Ella no era ni es  transparente, siempre andaba y anda molestando. En ocasiones he pensado que la columna se mueve mientras nos observa en nuestro sino formativo y relacional.

¿Será una columna fantasma?

¿Será la columna fantasma del Java?

Espero que la Musa del Bosque encuentre una solución muy pronto. Todos dependemos de su dominio de las magia y sus designios. Si no encuentra una fórmula pronto, la columna maldita nos alejará a todos antes del fin del curso del paro. Pondrá en peligro nuestra formación, y su certificado.

Musa del Bosque

Quiero publicar que me parece, siento, que tengo una nueva Musa. Ya le he bautizado como: La Musa del Bosque. No es que me haya enamorado de ella, o algo parecido -de momento-, si no que su presencia, o pensar en ella, inspira mis pensamientos más positivos. Observad en este escaparate ,que tiene tanto de escaparate como una pared de hormigón, lo que puede generar una Musa. Una inspiración Carenada que, posiblemente, será tan transitoria como Electra.

La Musa del Bosque no tiene tamaño, ese no es uno de sus parámetros o atributos. Su presencia, o su pensamiento, solicita reflexión y búsqueda de La Felicidad propia y ajena. Ese trofeo que cuesta tanto conseguir.

Es tal su importancia, en estos momentos, que ahora me gustan los sombreros de solapa corta, y color vivo, sobre pelo correctamente teñido. Otro de sus atributos es que habla como el viento sobre las hojas de los pinos. Cuando vocaliza parece que silva y enlaza, paralela, pensamientos filosóficos llenos de preguntas que llevan a otras preguntas.Ella es una pregunta permanente llena de secretos, pues aunque habla mucho, e incluso ríe, no dice mucho de ella o su pasado. Eso no importa. Alguna vez he sentido que no se ama, lo cual es absurdo. Muy absurdo.

¡Una Musa Carenada debe amarse a sí misma!

Aunque tenga un pasado secreto, o turbio, algo que no sé, eso no me importa. Eso no me importará...La Musa del Bosque conoce los árboles por el sonido que provocan los vientos al rozar sus hojas.Si el sonido es contralto, es un Pino. Si es alto, es un Olmo. Si modula como un tenor, sabe que es un Alcornoque. Y si el silbido es bajo, se trata de la Jacarandá y sus semillas helicóptero. 

Cuando toca un tronco, una hoja , o una flor... Habla con los árboles que le cuentan las historias del paisaje y del paisanaje.

Se encentra muy cómoda en el bosque y solo desea, en lo más profundo de su ser, unirse a él . Unirse al busque junto a los Nomos, Elfos, Trolls,e insectos. Ama la naturaleza, y sabe contar sus historias. Cuando te mira, te pregunta algo, intenta transmitir su pensamiento, pero eso, de momento, es un imposible.

Querida Musa del Bosque:

¡Bienvenida al mundo Carenado!

Posdata: ser Musa no supone nada ni implica nada. Todo puede seguir igual, aunque dentro de mí sea distinto. Pase lo que pase, pasará.

Vosotros Sois ?

Me encanta hablar y escuchar aunque no sea escuchado. Es posible que alguna vez haya sido escuchado, aunque solo es remotamente probable. Reconozco que tengo mis altos y mis bajos emocionales, lo siento. Reconozco que me enfado pero, sinceramente - como casi siempre-, sigue jodiéndome cometer errores, depender de los demás (o de las demás- que es peor-), y vivir en tiempos de Maquiavelo. Curioso personaje ese llamado Maquiavelo. Cuantos seres humanos justifican su tácticas, y estrategias, en su pensamiento. Pero el asunto de Maquiavelo no es el asunto de hoy, ya se encargan las multinacionales, los medios de masas, y los estados, de ejercitar su filosofía. Son grandes h.p. con sus dogmas globales de dominio y control. Son grandes perturbados por el Poder, y otras pes. Ellos sabrán, y nosotros notaremos sumisos. Notaremos siendo esclavos modernos.

Esta breve entrada de hoy expresa, por ejemplo, que si fuese por muchos otros, o demás:

- no debería pensar, por qué no me da dinero. Es una perdida de tiempo y vida.

- no debería escribir, por qué no me da dinero.

- no debería inventar, o intentarlo, por qué no me da dinero. El Farmaphone, por ejemplo, no fue un fracaso, y los audiómetros de barrido tampoco...Pero muchos se basan en lo que saben antes de basarse en lo que fue, o desconocen. Eso es así, y hasta yo mismo funciono en base a esos parámetros segmentados.

- no debería reflexionar, por qué no me da dinero y me complica la vida. Mi empatía es una estupidez.

...

Osea, todo aquello que NO da dinero se parece mucho al fracaso, sin serlo. Muchas tareas solo tienen sentido si pueden dar dinero a corto, o a medio plazo. Veo en ello algo perverso, algo prostituido... Es un absoluto consentido, que se toma como algo natural e inevitable. Es un dogma de siempre.

Sinceramente son tiempos de prostitución. Y parece ser que van a serlo más adelante. Algunos hablan de Un Nuevo Paradigma, y omiten de qué se trata realmente, o de cómo se llama. Es curioso al dogma reinante que dicta lo de siempre:

- ¡Búscate la vida como Orzowei !

En base a este dogma debe abandonarse todo aquello que no afecte a la supervivencia, o a las necesidades. Digamos, en resumen, que pensar, sin reconocimiento social o dinero, es una perdida de tiempo y recursos. Pensar es un fracaso, si no hay reconocimiento social o validación. Pues, sinceramente, discrepo.

- Pensar, en un entorno de ética y convivencia pacífica, debería ser una actitud generalizada.

Deberíamos darnos cuenta de que no estamos aquí para ganar dinero, para el éxito, o para la guerra. Deberíamos darnos cuenta de que el único 'éxito' posible es SER con los demás. Eso sí que debería ser un dogma en cualquier sociedad y/o religión. Yo entendí ESO cuando era cristiano, y aún lo conservo. Quizás estaba equivocado. Quizás estoy equivocado... Por cierto:

¿Vosotros Sois?

Posdata 1: Este texto surge, entre muchas razones, semanas después de una conversación con una amiga muy sincera que me dijo:

- Si Rosa.et ha sido un fracaso comercial, pues te ha costado el dinero cuando lo tenías...

¿Para qué escribes? Es una pérdida de tiempo. Es una tontería.

Pues, tal como le dije a ella ahora digo:

- Por placer. Me gusta escribir aunque sea pobre. Necesito contar malamente historias, porque me siento realizado. Me da igual tener talento, o no. Solo sé que me gusta. Es como masturbarme mentalmente. Me gusta ser un aficionado a escribir que tiene que decir lo que siempre se ha dicho, lo que siempre se ha olvidado.

¡Maldito Poder de primates navegando en el absurdo antropocéntrico!

Posdata2: Como me dijo un amigo Colombiano:

- El Poder, corrompe.

'Er Cantimplora'

Normalmente me coloco delante de la pantalla blanca del procesador de textos y a los pocos segundos comienza a surgir una cascada de palabras concatenadas, e imprevisible-mente previsibles, ... pero últimamente me han abandonado las musas. Debe ser que ya no me afectan las musas del pasado, porque están demasiado lejanas en el tiempo. Puede ser una nueva musa que nace. O puede ser que tanta indignación y tanta muerte, recientemente han fallecido familiares y familiares de amigos -parece que ha pasado cerca el de la guadaña-... Y dichas muertes me dejan petrificado ante las teclas del absurdo antropocénctrico.

Si la vida es corta y tan caduca...

¿Por qué la complicamos?

¿Por qué está crisis?

¿Por qué otras crisis anteriores?

¿Por qué, casi siempre, pagan los mismos?

¿Por qué todo funciona como el culo?

¿Por qué unos arriba, y otros abajo?

¡Qué no me entero!

Son cosas, sinceramente, que nunca comprenderé. Nos pasamos la vida dando "camballás" hacia obligaciones y despropósitos razonables. Estamos rodeados de tantas necesidades que realmente, realmente, no somos libres. La libertad es una ilusión fantasmagórica que ulula en la mente de los esclavos.

En mi caso debe ser que escucho el ruido del aire en mi mente. Debe ser que ese, ese sonido silbante, es el que me permite tener la sensación de que pienso y de que soy libre. Pero todo es mentira. Todo es una patraña. Incluso algunas pretendientes a musa aconsejan que es mejor mirar hacia otra parte, para ser más feliz ante la infelicidad ajena, para ser más feliz ante el perpetuo fracaso social de los derechos. Todo se resume en decir. Todo es como decir:

Salva tu culo y que el otro, si puede, salve el suyo.

Pero, muerto viviente o aparentemente libre, gritaré contra las casas de paja y palo. Gritaré y gritaré. Seré un lobo 'gritón' que solo puede ver el absurdo y, paralelamente, puede contemplar el ir y el devenir de la vida. Seré un ser que solo valora la emoción y, en contadas ocasiones, el auténtico amor sin imagen.

Querido lector...

¿Tu amas de verdad?

¿Amas al próximo?

Entiendes que amar no tiene nada que ver con dar la razón como a los locos.

Perdona mi osadía...

Perdona la osadía del 'Cantimplora' emocional que se alimenta del pasado , y del sufrimiento propio y ajeno.

Perdona la osadía del 'Cantimplora' que empuja al que escribe.Perdona mi osadía. Esa osadía de un cantimplora indignado que escribe por amor, desde la rabia y desde casi el odio.

Posdata: Entiéndase por 'gritón' a la persona que grita porque no sabe , o no puede, hacer otra cosa ante el absurdo social de la eficiencia de la competencia generalizada y generalizable...Versus muerte final.

Los nuevos Señores Feudales, y El Movimiento 15M.

Se acerca el 15 de Mayo y recibo varias cartelas del movimiento 15M. No es que yo comparta completamente el asunto de los escraches, aunque un juez haya dictaminado que se trata de un asunto de libertad de expresión. Sinceramente no tendría la cara suficiente como para gritar mi indignación cerca del domicilio de un político. Este entorno es , ante todo, tan transparente como el agua de un arroyo que fluye.

Está muy claro que la frustración reinante, incluyendo ex-trabajadores de empresas públicas y variaciones -que hay que decirlo por transparencia antes que otra cosa-, debe escapar por algún lado para que la violencia no se apodere de las calles. Debe escapar como escapa el vapor de agua por la válvula de una olla a presión (express).

¿Por qué?

Porque los políticos, entiéndase la mayoría de los políticos de la mayoría de partidos políticos -por no decir todos-, son el equivalente pragmático de la antigua idea de: Señor Feudal. Idea que debo a mi amigo de nombre: Francisco Galvan (Blogoesfera ). Son unos señores feudales compinchados, por necesidad antes que por libre albedrío,  que van rotando en el poder. Los siervos actuales ,sencillamente nosotros, eligen a su señor feudal cada cierto tiempo. Ese señor que, cuando lleguen las vacas flacas, no notará diferencias en su techo, o en su plato de comida.

El señor Feudal, si había problemas o hambruna, no pasaba hambre , en contraposición a sus siervos, y para resolver la situación, ocasionalmente, se aliaba con otros señores feudales para aumentar su territorio y, directamente, sus recursos ...y/o organizaba guerras. El 'c'. de Eme sabe mucho de esto. Extiéndete si te apetece, 'c punto'.

Para expresar que el asunto escrache, a mi entender, debe ser dirigido hacia todo político enamorado, públicamente, de la élite antes que de la coherencia representativa, expreso un rumor que ha llegado a mis oídos con propósito, o sin propósito.

¡ El señor Griñan, varón socialista, almuerza todos los días en el hotel Alfonso XIII !

¡Eso es coherencia ideológica!

Posdata larga: la mayoría de los políticos viven de la política y , evidentemente, necesitan de ella. 

¿Qué futuro tendrán cuando terminen la carrera?

¿Cómo pagarán las facturas?

Evidentemente, solo hacen falta representantes auténticos, antes que hombres necesitados de poder o de dinero.

¿Qué el poder corrompe?

Pues cuando lo haga .... que se termine pacíficamente el poder ... y a otra cosa mariposa.

¿Qué aprietan los grupos de presión, o lobbies?

Pues el pueblo debe hacer lo mismo que otros grupos de presión. El pueblo debe ser un grupo de presión más. Debe ser El lobby Mayoritario.Debe presionar con movimientos pacíficos como el 15M. Estoy seguro de que hay más personas detrás de los movimientos ciudadanos que detrás de todos los lobbies españoles, o extranjeros.

¡15M!

¡El nuevo lobby Mayoritario!

¡Siiii!

Chio estas viva !

En ocasiones solo puede escribirse el cansancio. Ese cansancio tremebundo con el que tomas conciencia inevitable de todos los músculos de tu cuerpo. Esos cuya existencia desconocías. Ese tipo de cansancio que es consecuencia inevitable del trabajo manual.

Ese que está volviendo tranquilamente a su histórico cauce de subsistencia antes que de vivencia (salvando ciertos oficios muy valorados en la historia estúpida, sobre-valorada, de los homínidos).

Todo es tan extraño y visible, que suena a lo de siempre, que suena a clases antiguas dejando oficios de siempre , o nuevos, en la ruina del pobre...Pero este texto de hoy solo pretende expresar dolor y belleza. Comienzo, por comenzar por algún sitio, por la belleza.

Pronto comenzará el destape del pensamiento simple. Los hombres observaremos las formas ocultas y comenzará nuestro trastorno. Ver a una mujer guapa nos dejará de piedra un segundo. Interrumpirá nuestras alergias al polen, y a lo que no es el polen.

Escuchar una voz femenina será aire fresco un tiempo. Contemplaremos curvas y contornos hasta el desquicio controlado. La libido despertará de nuevo hasta que el verano traiga la saturación de las formas, y el desborde de los tamaños en movimiento.

La libido se alegrará del calor y pensará que 'la calò', después de todo, no es tan mala.Terminado el principio del destape podremos bañarnos en azul, olvidar el amarillo, y recordar otras formas, distintas a las únicas, durante los fantasmas de la noche.

Todo es el cambio bonito, incluso bello, de la naturaleza que llama sin pensamientos, de la llamarada hormonal de primavera. Esa llamarada que a muchas mujeres presenta nuestro aparente simplismo de varón salido.

Y sobre el dolor. ¿Qué puede decir un animal,cómo yo, del dolor?

Que el dolor existe.

Que el dolor ajeno no importa.

Que el dolor propio, es un absoluto inevitable.

Que yo, animal entre animales, deseo que no haya dolor propio ni ajeno pero, sin embargo, existe.

Es una pena que el dolor no sea realmente empático. Si lo fuese muchas personas buscarían sanar el dolor ajeno. Ese dolor ajeno que , a los hechos me remito, no importa, o importa un bledo.

Mientras yo salve mi culo, lo demás no importa. Los demás no importan. 

Así, entre tanta hipocresía y golpe en el pecho, el dolor reina. Todo termina siendo una gota perpetua en que el otro, y no tú, sufre tu dolor, sufre las consecuencias de tu enfermedad. Es todo tan extraño, que solo ciertos paisajes pueden contemplar tranquilamente el dolor.

¿Cuál es el color del dolor?

Posdata: El título de esta entrada significa en Esperanto: ¡ El todo está vivo !